Llevo cuarenta años comiéndome la tortilla de patatas que prepara mi Carmen los domingos. Ella está convencida de que es mi plato favorito del mundo. La verdad es que siempre, pero siempre, se le quema un poco la cebolla y le queda seca como una suela. Sabe amarga. Pero cada vez que me pone el plato delante con esa carita de ilusión esperando mi veredicto, yo sonrío, me la como entera y hasta rebaño con pan. Jamás le voy a decir la verdad. Prefiero tener acidez toda la tarde a borrarle esa sonrisa.
Mi abuelo no sabía usar celular, pero me silbaba siempre igual para que saliera. Cuando murió, la casa quedó en silencio. Meses después, un día cualquiera, escuché ese silbido en la calle. Salí corriendo con el corazón a mil… era un señor que pasaba vendiendo camotes. Me quedé ahí, llorando y riendo al mismo tiempo.
Toda mi vida usé zapatos de segunda o los más baratos del centro. Pero mi hijo entró al equipo de fútbol y yo no quería que pasara penas. Ahorré tres meses haciendo horas extra en la obra sin decirle nada a nadie. Ayer lo llevé a la tienda deportiva oficial. Cuando vio el precio, soltó la caja asustado, como si quemara. Me agaché y le dije al oído: "Tranquilo, mijo, llévelos que hoy sí alcanza".
Ayer limpiando el celular encontré esa foto vieja: mi abuela y yo en el mercado de domingo, ella con su rebozo azul, yo con cara de sueño a los ocho años, los dos riéndonos porque se me cayó el helado al suelo y el perro callejero se lo comió en dos segundos. Ella me dijo “no pasa nada, mi rey, la vida es así, se cae y uno se levanta”. La miré un rato largo, con la garganta apretada. No la borré. Cada tanto la abro, sonrío y lloro un poquito al mismo tiempo. Porque ya no está, pero sigue ahí, en esa foto y en mí.
Nunca le dije a mi mamá que fui a verla sola. A las tres de la mañana me paré frente a la panadería del barrio, con frío y sueño, solo para mirarla trabajar. La vi sacar el pan dorado, limpiar la vitrina y saludar a los primeros clientes como si no llevara horas sin dormir. Cuando uno se quejó del precio, ella sonrió igual. Al amanecer, salió con harina en el delantal y me vio. No dijo nada, solo me dio una marraqueta caliente.
Me crucé con ella después de 22 años en la panadería, bajo llovizna. Charlamos rápido: ella profe de inicial con nena de 4, yo con rodilla jodida y ascenso que nunca llegó. De pronto dijo: “Quedamos en tomar un café al terminar el cole… nunca pasó”. Le propuse “¿ahora?”, pero miró el reloj: “Hoy no. Dame tu número, la próxima sí”. Abrazo corto, ella al colectivo, yo mirando la calle vacía.
Estaba en plena videollamada con el jefe regional, todos muy serios. Según yo, tenía el micrófono apagado. En eso entra mi perro con un calcetín en la boca y le grito con todas mis fuerzas: "¡Suelta eso, cochino, te voy a dar con la chancla!". Se hizo un silencio sepulcral en la compu. Nadie se rió. Mi jefe carraspeó y dijo: "Fernanda, te escuchamos fuerte y claro". Me quería tragar la tierra. Apagué la cámara y fingí que se me fue el internet por media hora.
Mi papá tenía la manía de llamar solo para decir “¿ya comiste?”. Yo siempre contestaba rápido, menos ese martes. Vi la llamada, pensé “luego”, y seguí trabajando. Esa noche ya no volvió a marcar. Al día siguiente me avisaron que se había ido dormido, sin dolor, dicen. En su mesa quedó el café servido y el pan sin morder. Días después encontré su celular cargado, con mi nombre arriba y la hora exacta de esa llamada. Desde entonces, cada vez que el teléfono vibra, lo contesto sin pensarlo.
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Una mañana le mandé un audio a mi jefe que claramente no era para él: me estaba quejando del trabajo, de él, del sueldo, de todo. Cuando me di cuenta, ya lo había escuchado. Me llamó a su oficina y yo iba temblando. Solo se rió y dijo: “Bueno, al menos fuiste honesta”. Ese día no me despidieron… pero nunca volví a mandar audios sin audífonos.
Mi mamá murió hace dos años. No fue repentino, fue lento, de hospital en hospital. El último día que estuvo bien me mandó un audio por WhatsApp: “Hija, ya llegué a casa, ¿sí comiste?” Nada más. Nunca habló de despedidas.
Con mi esposa llevábamos años juntos, rutina pura: trabajo, cuentas, cansancio. Una mañana salí apurado y encontré una nota en el parabrisas del auto: “No te olvides que me enamoré de vos cuando no tenías nada. Hoy sigo acá.” No tenía firma, pero era su letra. Esa noche, sin decir nada, saqué una cerveza, nos sentamos en la vereda y hablamos de pavadas, como antes. No fue una charla profunda ni promesas. Solo risas.
Mi abuelo Julián me enseñó a andar en bicicleta en una calle de tierra. Yo tenía miedo y él corría detrás, sosteniéndome el asiento mientras decía: “Dale nomás, no mires atrás”. Un día me soltó sin avisar y yo avancé sola por primera vez. Cuando me caí, él no corrió a levantarme: aplaudía desde lejos, orgulloso. Años después, cuando su memoria empezó a fallar, yo lo llevaba a caminar y él se cansaba rápido. Un día se detuvo, me miró fijo y dijo: “No sé quién sos… pero me siento seguro contigo”. Ese fue su último regalo: olvidar mi nombre, pero no la confianza.
Solo informarles que la app ya esta en desarrollo, luego pondremos mayores filtros de seguridad, TuSecreto esta hecho para desfogarse contando algún secreto, historia, chisme, etc. Y de esta forma enfrentar esta experiencia con toda la comunidad, no para otro tipo de cosas. PD: No dudaremos en brindar información de personas que usen la plataforma para otras cosas. Saludos 😎
Mi novia llego de una fiesta de chicas, todo bien porque llego tranqui, le pregunte como le fue, me dijo que bien, hasta que me dijo "¿Sabes que te amo verdad?" Y ahora no se que hacer 💔
Yo llegaba de trabajar y cocinaba y después solía jugar free fire y me hablaba mi novia q solo pasaba jugando y eso q la llevaba a fiestas o a ciertos lugares y le cumplía sus caparichos y a pesar de eso cuando se fue me dijo q solo te utilice y desde ahí mejor decidí seguir mejor soltero👀❤️🩹
Mi mamá siempre decía que mi papá no sabía decir “te amo”, pero lo demostraba distinto. Cuando yo era niña y él trabajaba como chofer, pasaba semanas fuera. Cada vez que volvía traía pan dulce y dejaba papelitos escondidos en la casa: en la alacena, en el cajón de los cubiertos, dentro de los libros. Años después, cuando papá falleció, encontramos una caja llena de cartas que él le escribió en esos viajes. Una noche lluviosa, mi mamá y yo las leímos juntas.
Don Luis era de esos vecinos que uno da por sentados. Todas las mañanas, sin falta, salía a barrer la vereda con su radio viejo sonando bajito. Saludaba a todos, cuidaba las plantas del edificio y siempre preguntaba cómo estábamos. Un lunes no salió. Pensamos que estaba enfermo. Al otro día tampoco. El miércoles apareció una patrulla y supimos que paso con Don Luis.
Una noche peleamos por una tontería y dejamos de hablarnos. Al rato, mi pareja me pasó un plato de comida por debajo de la puerta del cuarto y dijo: “come, aunque estés brava”. Me reí, se me pasó todo y lo deje entrar.
Una noche de lluvia, mi novio y yo nos quedamos atrapados en una parada de bus. No había taxis y el celular muerto. Él sacó una bolsa de galletas rotas del bolsillo y dijo “cena gourmet”. Nos reímos como tontos, mojados, compartiendo migas. Llegamos a casa tarde, empapados y felices, como si nada faltara.